Envié un comentario al blog; yo no sabía que iba a ser el último; en el tiempo que llevo comentando ahí, que es alrededor de un año, me han borrado muchos comentarios; se lo lleven terceros o no se lo lleven terceros, el propietario ha de ser por fuerza un tío con bajo nivel de tolerancia; a veces estas cosas no te importan ni causan mella en la opinión que tenías del autor, que te sigue resultando un tío con voz propia y cuyas palabras siguen teniendo ese feeling satisfactorio y contradictorio a un tiempo que te hacen situarte en el filo y a riesgo de llevarte un corte y tener que recurrir al botiquín; a veces estas cosas no te importan hasta que te pasa a ti. No hablaría de ello y lo dejaría correr como hago siempre que me dejo llevar por la imaginación y pongo a cualquier pollo muy por encima de sus posibilidades reales de vuelo que siguen estando muy en las limitaciones del nido, pero esta vez me he propuesto acordarme de qué iba mi comentario; estoy determinada a recordar lo que dije sin añadirle nada, pero sin que tampoco le falte un pelo; tengo que acordarme y ponerlo aquí porque no me quedé con una de esas rutinarias copias que a veces me quedo para meter en un word. Ni siquiera sé muy bien por qué quiero acordarme; creo que tengo ahí una pista interesante sobre el comportamiento humano monotono; ese es al menos el criterio actual que tengo del periodisto: un tío monotono que monótonamente se dedica a enjabonar a gente que jamás aparece por su blog y que no tolera muy bien que los demás sigamos pautas con la palabra distintas o abiertamente opuestas a la suya. Lo peor del caso es que ni siquiera estoy segura de haber seguido todos los protocolos que te exigen los blogs como el suyo en mi última entrada. No estoy para nada segura de haber copiado el obligado captcha para comentar. En aquel momento, entró mi hermana a preguntarme algo y cuando volví la cabeza hacia el ordenador, cambié instintivamente de página sin comprobar que mi texto se había alojado correctamente en el post. Adjudico a mi hermana en todo caso la autoría de la duda; ella será la incógnita a partir de ahora sobre si sí o si no lo acabé de mandar; pero de todos modos, mi determinación es muy anterior a esta posibilidad de la que no tengo pruebas. Mis pruebas son todos los comentarios anteriores que sí me borrara el monotonista autor; al final, una duda acaba resolviéndose en sí misma como duda, pero definitivamente actúa como gota que vuelca el lleno del vaso; mi vaso de los sentimientos ya estaba a tope a más no poder.
Faltaban unas horas para la final de la copa del mundo de fútbol. Enrique Iglesias había asegurado que se despelotaba ante todo el mundo si ganaba el equipo español. Algunas prostitutas holandesas prometían felaciones gratis, si ganaba su equipo. Ese tipo de noticias era lo que circulaba en las portadas de los periódicos digitales. Todo el mundo hacía sus quinielas, pero lo que a mí más me molestaba no eran esas moscas que ponen en juego su propia notoriedad para merodear sobre la excepcionalidad de un evento único en el que la suerte juega un relevante papel; lo que me molestaba era la actuación de los medios que hacían gala de su peor y más hortera histrionismo para chupar pantalla en el caso de la televisión y para poner el carro delante de los bueyes en el caso de la radio -como fue el caso de la cadena Ser- diciendo chorradas así: "y mañana, una vez que tengamos en nuestras manos la copa del mundo". Esta falta de respeto por el contrario tratándose de un juego deportivo me saca de quicio. Yo dije y lo mantengo, que ese tipo de actuación en un medio periodístico no podía traer suerte ninguna; que se podía conseguir la copa, pero nunca sería gracias a esa pérdida de sentido común para relatar la noticia. También hablé de religión; sentía la ausencia de Vázquez Montalbán en un momento como ese y me quise meter en la manolista frase suya que define al fútbol como una religión en busca de autor; ahora creo que los equipos pueden llegar a actuar como dioses auténticos, pero también creo que para muchos esos gloriosos jugadores que lo componen no son más que una excusa para comportarse como un manojo de fanáticos. Algunos blogs pueden llegar a convertirse en una auténtica cruz para sus responsables; siempre les quedará ese rosario de los seguidores monotono con el que convertir la adoración por los blogs en una trasnochada muestra de patetismo a ultranza, pero el amor por la escritura está siempre del lado que no sale en la postal y desde luego, nada tiene que ver con ese amordazamiento selectivo de la palabra que obliga a la sandía a crecer dentro del porrón para mostrar el artificio de la anomalía toda vez que se cargan la jaula de vidrio. "Toro mal -dice con acento extranjero el chico del café-. Si jana otra ves Zapatoro, yo me he oído de Espania". Así, como si me hubiera ido de Espania, he dejado yo de seguir el blog que fue mi favorito.
Escrito por masol-rama el 21/07/2010 18:51 | Comentarios (0)
Si los días tuvieran nombre, el de hoy se llamaría Sin Periódico. Yo me he quedado sin periódico, y esto que me lo guardan a diario. Un olvido lo tiene cualquiera, pero no me he quedado sin periódico por olvido, sino porque esta tarde el quiosco estaba cerrado. Yo siempre voy a buscar mi periódico por la mañana, pero hoy he salido demasiado temprano para ir a buscarlo y cuando he vuelto, ya era por la tarde. Hasta mañana no sabré lo que pasó con el periódico, aunque lo intuyo porque he pasado por otros quioscos que no eran el mío y he visto que sólo quedaban unos pocos periódicos de ámbito provincial y también unos cuantos de esos que no compraría nunca porque son mentirosos; no soporto los mentirosos y si encima son de derechas, ni lo cuento, que las mentiras de derechas ya es que son como la idiotez en persona.
Mi perra tenía consulta en el veterinario y me ha pasado un hecho muy curioso. Yo nunca me acuerdo de los sueños que sueño, aunque cuando duermo no hago otra cosa que soñar. Pero hoy me he despertado con la sensación de haber capturado un sueño y de estar reteniendo la imagen que me daba el revelado, pues hablo de algo que a mí me parece como el revelado de una foto en blanco y negro. Luego se ha esfumado, claro, y como siempre que me ocurre algo así, no le he visto la gracia por ninguna parte. Hasta que ya recogido el día, y con la ausencia del periódico que me aporta relleno a los recovecos de los olvidos y todo eso, me ha venido un regreso de la primera captura del sueño. Era un personaje de cine que abría una caja de regalo; le quitaba el lazo que lo cruzaba y sacaba de dentro una pistola; la tomaba luego con la mano y con suma delicadeza la llevaba ante sí todo el rato. No sé adónde se dirigía, pero llevaba la pistola como si se tratara de un ramo de flores. Increíble la interpretación; tú te creías que aquello podía tomarse por un ramo sólo porque el personaje deliberadamente lo tomaba en su mente por un auténtico ramo de flores. Y sí que el poder de la mente es la hostia y todo lo que quieras, pero la historia sería un rollo como una casa si no fuera porque el veterinario ha salido de la sala de rayos y me ha llamado y he ido; y cuando estaba en la sala de visitas, me ha dicho que si la perra pudiera hablar nos contaría toda una historia, pues debía haber pasado lo suyo; eso no hacía falta que me lo dijera, porque aunque no me constaran los detalles, yo igual lo sabía; luego ha puesto la radiografía sobre la caja de la pared y le ha dado al botón; me ha enseñado las dos marcas redondas imperfectas sobre las que la luz traspasaba con esa resolución cero que a mí y a cualquiera le podría haber hecho pensar que se trataba de una placa tarada; me ha dicho que aquello eran dos disparos. Los dos estaban como doblados, como dos círculos mal suerpuestos o como el perímero de un ocho; dos puntos e luz doblados en el tórax y uno de ellos, próximo a una zona de la columna cuyas vértebras nos parecían dañadas por la artrosis y que es lo que había dado pie a la radiografía. No sabemos desde cuándo puede llevar consigo esos balines o lo que morfológicamente sean esos elementos intrusos; de cualquier manera, su cuerpo ya lo ha integrado y convive con esa cosa; no se pueden tocar, principalmente porque el sitio es delicado. Esta noche he abrazado a mi perra por las costillas, que ya no se le transparentan como cuando llegó, alma en pena y hecha un osario. Me ha parecido que estuviera abrazando un jarrón de por lo menos veinte kilosde peso.
Escrito por masol-rama el 13/07/2010 00:58 | Comentarios (0)
No me puedo creer que los hermanos Gibb de “I started a joke” puedan llegar a tener nunca 60 años; por lo menos el solista; no me creo que el solista de esa canción llegue a tener nunca otra edad de la que tiene ahí en esa interpretación. Me miro y me remiro el youtube del 68 de Robin y es un pedazopieza de arte en movimiento; no entra en mi mente que las obras de arte vayan a envejecer nunca. Pero la cruda realidad es todo lo contrario; la dura realidad es que no sólo no se parece en nada el Gibb de ahora a esa imaginería de paso de Semana Santa que clavaba su veinteañero rostro de entonces, sino que su modelada voz también es absurdamente otra y eso duele aún más tratándose de un cantante.
DOS EN UNO
No es nada difícil decir “mi mejor amigo” cuando se tiene un amigo tan solo. Tratándose de un perro, la cosa cambia, porque el perro ya viene con ese valor añadido de ser el mejor amigo de una por naturaleza. Si se tienen dos perros, se incurre en la redundancia: “mis dos mejores amigos”. A mí, en un año se me han muerto dos perros.
El día que se murió mi mejor amigo perro –es el único que he tenido, porque los otros fueron perras-, se llevó sólo unas horas con Elisabeth. Elisabeth dejó dos perritos hermanos de ocho años; los iba a sacrificar, y de hecho recién supo que se iba a morir, ya les tuvo comprada la inyección letal para quitarles de enmedio cuando llegara el momento; seguro que a mí nadie me hubiera vendido una inyección letal para mis perros, pero Elisabeth era extranjera y ya se sabe que decir el extranjero es como decir el pasado: un país adonde se viven las cosas de otra manera e incluso adonde se mueren las cosas de otra manera. El caso es que en las últimas visitas a Elisabeth, los dos hermanos se te quedaban tan clavados con las patitas sobre tus rodillas, preguntándose y preguntándote fijamente con la mirada qué podías hacer tú para modificar en algo su destino. Mi hermana intercedió por los enanos con las mejores palabras que supo y tras cierto estira y afloja, al final consiguió que se los apalabrara. Cuando murió la perrita Lisa, mi familia estaba de vacaciones y tuve que arremangarme y resolverme la papeleta del entierro sola; pero en cambio, el vacío del perro, ni siquiera me dio tiempo a notarlo, porque me encontré a los dos hermanos en casa todo en el mismo lapso de tiempo y se adaptaron tan superbien; ni que se hubieran ido de vacaciones.
Escrito por masol-rama el 01/07/2010 00:02 | Comentarios (0)
A mucha gente en este mundo se le ha dicho que se sienten, se callen y paguen por sus hipotecas. Es una forma de no vivir.
A muchos veterinarios se les ha dicho que administren las fórmulas aprendidas de los libros, al margen de toda investigación en el ámbito de las enfermedades. Dejarse llevar por su praxis es peligroso para tus animales y para ti.
Todo resulta caro, pero ya que pagar es obligatorio, al menos mira cómo te gastas el dinero.
Siinsistes en comprártelo todo para estar a la última en bienes de consumo, a lo mejor renuncias a algo mucho más valioso como es el tener tiempo.
Si delegas el cuidado de tu salud y la de los tuyos poniéndote en las manos de gurús que recetan de memoria y poniendo en cuestión la existencia de lascuras alternativas se atreven a decidir sobre la vida y la muerte ajenas, renuncias clara y simplemente a los fundamentos para vivir muchas cosas en tu vida. Eso es lo que pensé el viernes cuando fui a recoger los resultados de los análisis de la perrita Mónica. Era la tercera vez que pasaba a por ellos por el remiso centro veterinario y resolví que sería la última. Tras las pruebas pertinentes, los veterinarios se negaban a recetarme sin conocer los resultados de la analítica anterior. Soy desplazada y el centro tiene internet, pero no lo usa; tampoco usa las páginas blancas de telefónica, porque ni siquiera las tiene. Habérmelo dicho antes de empezar, les objeté. Y empezó a salir la ira almacenada en forma de invectivas contra la apiterapia. Yo uso la apiterapia desde hace años -alguna vez se lo debí decir-, y ellos tienen los aparatos clínicos y el convenio con los laboratorios clínicos para saber los resultados de los análisis; está claro que les solicité por los servicios clínicos; necesito saber la medicación alopática para presentársela al apiterapeuta y que vea si es compatible con las dosis de apitoxina. El veterinario del turno salió hecho un basilisco a leerme un panfleto recién sacado de la impresora, de lo que dicen las normativas al tiempo que me increpaba por mi según él “atípica” forma de cuidar del perro. “Déjese de recitales y entrégueme los resultados, que para algo los he pagado, y guárdese la receta”, le dije tomando el atajo. Pero su disposición tomó el cariz de las inquisiciones de Torquemada. Empezó a decirme que la apiterapia estaba completamente prohibida; que me podía denunciar y que iba a hacerlo, ea. Al abrir la espita de la ira que llevaba almacenada, también habló de muchas otras cosas que no recuerdo y de las cuales me acusaba. Dijo, sí, que practicaba el chamamismo. Ni siquiera sé lo que es, pero en estos casos de desenfreno en que me toca hacer de público, siempre me viene a la memoria la frase “excusatio non petita, acusatio manifesta”, y le contesté: “chamam y todo lo demás, lo será usted”, "y váyase concuidado que algunos datos lo dejan en una situación de alto riesgo". Se quedó con la frase "situación de alto riesgo" y se quedó también con el folio que estuvo leyendo, y me entregó luego la analítica que había colocado debajo. Noté en él el gesto de los malos vendedores que te ofrecen dos al precio de uno y luego te entregan uno al precio de dos. Por mí, le puede pasar el comunicado a la emisora de radio local para que se lo publiciten en horario conveniente, a ver si así consigue más y mejores clientes de los que no rechistan por nada; hasta que remueva las conciencias con la cantidad de perros y gatos abandonados que hay en la zona, le van a hacer falta muchos comunicados. Mi perrita adoptada lo es: es una perra abandonada con trazas de alto maltrato y con una oreja mutilada y un recorte que le abre la lengua. Me vino a la mente que si había una idea subyacente en todo el numerito del mal veterinario era principalmente la idea de tratar “como se merecen” a las personas que pueden quitarle los pocos clientes que tiene. Ojalá pudiera caber como posibilidad, porque querría decir que soy apiterapeuta y todo y que, cuando menos, puedo cuidar de mí y de mis mascotas sin necesidad de recurrir a desaprensivos terceros.
Por cierto, aquí dejo la noticia del próximo XV Congreso Colombiano de Apicultura:
Fecha:
jueves, 12 de agosto de 2010
Hora:
9:00 - 12:00
Lugar:
Tolú (Sucre), Colombia
Escrito por masol-rama el 12/06/2010 18:23 | Comentarios (0)
